писатель умер. литература едва жива.
поле, русское поле! вызревают жнива.
у падшего кукурузника в однообразной позе
стоит солдат в жару и будет стоять на морозе,
будет по стойке смирно в стихах и прозе,
все перемелется - крутятся-вертятся времени жернова.
отступать нам некуда. черт знает где москва.
писатель умер. и даже рука кремля
до него не дотянется. с небесного корабля
машет святой Владимир встречая земного тезку,
просит его - расскажи-ка про русь, про березку,
про воспитанье детей - про ремень и розгу,
расскажи, как свита играет голого короля?
каков курс валют - киевской гривни, рубля.
писатель умер. положен конец засилью
чуждых идей. Теперь безопасной гнилью
пахнет болото. Приятно стоять на страже,
внимая щебету маленькой птички-лажи
о трех веселых танкистах, боевом экипаже,
о том, что все кончается в мире, даже
жизнь писателя. не угнаться нам за строкой,
не поймать мгновения стареющей слабой рукой.