Вот я уже на 11 лет его старше, а была - на 7. Тем, кто любит его стихи, даю ссылку на место, где лучше всего сейчас искать их - http://www.stihi.ru/avtor/vtabler , потому что ссылка, сделанная им "тут лежит моя будущая книга" - больше не работает. Книгу удалось издать, но тираж был небольшой, и навряд ли ее можно где-то найти. У меня есть скачанный файл той книги, которая там лежала, так что если кто-то пожелает его получить - пишите, присылайте адрес, я перешлю всем. И существует его журнал tabler.livejournal.com, его можно почитать, но комментировать смысла нет - никто не прочтет. В последние два года, когда после кризиса 2008 года он почти втрое потерял в заработке и с трудом мог содержать своих близких, Вова пытался заработать как угодно, и ЖЖ приносил ему сотню-другую долларов в месяц. А вначале, журнал его был без рекламы, и все стихи публиковались там. Мне по сей день больно его читать, такой у него узнаваемый стиль, такой неповторимый. И все помнится как вчера. Четыре года - это мало для покоя и примирения с судьбой. Вот парочка цитат из его жж-творчества. В скобках - мои комментарии. 14 апреля 2010 г. Доброе утро . (он каждый день писал, пунктуально, каждый пост начиная с поздравлений с ДР френдов) Середина апреля. Почки, травка, все дела. Воздух теплеет. Хочется улыбаться. Жрать чебуреки - только мясо, а тесто выкинуть нафиг. Птичкам. Жмуриться на солнце. Куда-нибудь перенестись. Плохо жить с распухшей мордой. Плохо тянуть лямку, не решаясь ее порвать. Я понимаю, что "не верь, не бойся, не проси", но верить, тем не менее, хочется. (распухшая рожа - это уже последствия рака, о котором он еще не знает, но завтра-послезавтра узнает). И завершаю эту первую попытку его постом из первого года существования ЖЖ. Одно из самых любимых... 2005 - 03 - 07 22:11:00 Бессонница. Бессмысленность. Бронхит. Все кошки серы. А все звуки сиры. В тюль занавески лунный гол забит. А с центра поля начинать нет силы... Давай тогда ударом от ворот (а судьи где? И кто они такие?) Перед тобою в клеточку блокнот – узилище для знаков ностальгии... И хищный паркер –клювик золотой пошел пихать крамолу по ячейкам – слова о чем-то, прожитом тобой, как будто о чужом или ничейном... ...И стало быть, футбол на пустыре. Сурепку мнут мосластые эфебы. А если говорить о вратаре, то он глядит в клубящееся небо, где серебристой молью – самолет. Голкипер переводит взгляд свой долу. Каемкой поля девочка идет. Несет в руке включенную спидолу. И он закрыл глаза, и он ослеп. В спидоле битлы средневолновые кого-то умоляют, чтобы хелп... И пахнут медом травы полевые. Ему кричат, ругают – идиот! Мяч за чертой добра и зла. И Бог с ним. Она идет! Ах, как она идет, ломая жизнь растеньям медоносным. На фоне посеревших облаков и пустозвонной грубости пацаньей... И платьице из крыльев мотыльков и чистых неизведанных мерцаний... В других мирах – бессонница, луна, тяжелое бронхитное сопенье... А там вода во облацех темна. А девочка светла и незабвенна... 5 лет между постами - и все... Пришла-таки к нему незабвенная девочка, уже не девочка, возникла из небытия. На радость и на беду...