Тем, кто любит его стихи, даю ссылку на место, где лучше всего сейчас искать их - http://www.stihi.ru/avtor/vtabler, потому что ссылка, сделанная им "тут лежит моя будущая книга" - больше не работает. Книгу удалось издать, но тираж был небольшой, и навряд ли ее можно где-то найти.
У меня есть скачанный файл той книги, которая там лежала, так что если кто-то пожелает его получить - пишите, присылайте адрес, я перешлю всем.
И существует его журнал tabler.livejournal.com, его можно почитать, но комментировать смысла нет - никто не прочтет. В последние два года, когда после кризиса 2008 года он почти втрое потерял в заработке и с трудом мог содержать своих близких, Вова пытался заработать как угодно, и ЖЖ приносил ему сотню-другую долларов в месяц. А вначале, журнал его был без рекламы, и все стихи публиковались там. Мне по сей день больно его читать, такой у него узнаваемый стиль, такой неповторимый. И все помнится как вчера. Четыре года - это мало для покоя и примирения с судьбой.
Вот парочка цитат из его жж-творчества. В скобках - мои комментарии.
14 апреля 2010 г.
Доброе утро. (он каждый день писал, пунктуально, каждый пост начиная с поздравлений с ДР френдов)
Середина апреля. Почки, травка, все дела. Воздух теплеет. Хочется улыбаться. Жрать чебуреки - только мясо, а тесто выкинуть нафиг. Птичкам. Жмуриться на солнце. Куда-нибудь перенестись. Плохо жить с распухшей мордой. Плохо тянуть лямку, не решаясь ее порвать. Я понимаю, что "не верь, не бойся, не проси", но верить, тем не менее, хочется. (распухшая рожа - это уже последствия рака, о котором он еще не знает, но завтра-послезавтра узнает).
И завершаю эту первую попытку его постом из первого года существования ЖЖ. Одно из самых любимых...
Бессонница. Бессмысленность. Бронхит.
Все кошки серы. А все звуки сиры.
В тюль занавески лунный гол забит.
А с центра поля начинать нет силы...
Давай тогда ударом от ворот
(а судьи где? И кто они такие?)
Перед тобою в клеточку блокнот –
узилище для знаков ностальгии...
И хищный паркер –клювик золотой
пошел пихать крамолу по ячейкам –
слова о чем-то, прожитом тобой,
как будто о чужом или ничейном...
...И стало быть, футбол на пустыре.
Сурепку мнут мосластые эфебы.
А если говорить о вратаре,
то он глядит в клубящееся небо,
где серебристой молью – самолет.
Голкипер переводит взгляд свой долу.
Каемкой поля девочка идет.
Несет в руке включенную спидолу.
И он закрыл глаза, и он ослеп.
В спидоле битлы средневолновые
кого-то умоляют, чтобы хелп...
И пахнут медом травы полевые.
Ему кричат, ругают – идиот!
Мяч за чертой добра и зла. И Бог с ним.
Она идет! Ах, как она идет,
ломая жизнь растеньям медоносным.
На фоне посеревших облаков
и пустозвонной грубости пацаньей...
И платьице из крыльев мотыльков
и чистых неизведанных мерцаний...
В других мирах – бессонница, луна,
тяжелое бронхитное сопенье...
А там вода во облацех темна.
А девочка светла и незабвенна...
5 лет между постами - и все...
Пришла-таки к нему незабвенная девочка, уже не девочка, возникла из небытия. На радость и на беду...
Journal information