Радостные, мы поехали домой. Решили сходить поесть в паб,чтобы дома не готовить. В пабе было немало посетителей, вернее, посетительниц, все в возрасте "за 75". Еда там - выше всех похвал. Мы надеялись избежать традиционного размера порции (огромного) и заказали фокаччу с беконом (дань местным традициям), с чипсами и салатом. Когда принесли, оказалось, не избежали: два кусища фокаччи чуть не свисали через края тарелки, остальное ее пространство было загружено чипсами (картофель фри), салатом и в маленькой чашечке отдельно - колслоу (салат из капусты, морковки и лука с майонезом). Так что диета моя пошла побоку (кто бы сомневался, как все другие и прочие).
Наблюдала за бабульками за соседними столами и прислушивалась к их беседе. Они вспоминали минувшие дни: времена пайков (рационирование еды сохранялось в послевоенной Великобритании до 1957 года), взаимопомощи и эвакуации одних детей без родителей в безопасные деревни. Бабули ели изысканно, по британской традиции накладывая на выпуклую часть вилки весь ассортимент тарелки махонькими кусочками, ни в коем случае не переворачивая вилку вогнутой частью вверх. Пили вино, поблескивая кольцами с драгоценностями, другие - тоник с лимоном, сок или просто воду.
С неожиданно накатившей горечью подумалось, почему же русские деревенские их сверстницы не заслужили вот такой жизни. Вернее, они и большего заслужили, но почему-то не имеют.
На стенке висят две деревянные таблицы. Это списки председателей Lancheon Club, который он посещает уже 15 лет, с первого года жизни в Брайтлингси. Там и его имя увековечено. Клуб заседает каждую пятницу. Очень похоже, что за большим столом на фотографии расположился зародых дамской версии подобного клуба. Возраст тот же. У Роя в клубе старейшему мемберу 94 года, в прошлом месяце ему сменили коленный сустав.
На следующей неделе мы поедем в Лондон с другой подобной компанией, местной группой Royal Navy Assotiation, в которую мы входим оба, Рой типа ассоциированного члена, поскольку он сухопутный вояка, не морской. А я - типа сочувствующего члена. Мне даже морской шарф выдали. Вот так хоронят члена этой самой военноморской компании, кстати.
С морскими штандартами похороны. Друзья по флоту держат. Боцман гудит печальную мелодию на морской сигнальной дудке. Пробовала я ее записать на телефон, не вышло. И да, фотки ужасные, потому что сделаны с мобилы, висящей на пузе, без прицеливания, тайком. Плохой из меня и фотограф, и шпион. Черный катафалковый автомобиль принадлежит похоронному агенству, принадлежащему дяде Роя, Джону Смиту. Теперь там заправляет его дочка. На каждых похоронах, что мы с Роем бываем, мы с ней целуемся. Но в гости ни они к нам - ни мы, соответственно, к ним. Кстати, мачеха Роя, вторая жена его отца, еще жива. 92 ей примерно. Сын ее единственный, роя брат по отцу, за ней ухаживает (продал ее большой дом и большой кусок земли, поселил матушку в коммунальную пенсионерскую квартиру, одну). Ту навещали лет пять назад. Но к нам они (мачеха и брат) не приезжали никогда. Странная тут жизнь... Все в Фэйсбуке, все друг друга страстно лайкают, весь кланище, сотня человек, наверно, но не приезжают никогда.
Может, комфортабельная эта жизнь, может, и побогаче. Но не теплая.
Оттого, вероятно, и рад жить в России англичанин Стив, женившийся на женщине из Новосибирска. Завтра он нас навестит, передаст подарок от френдессы из Новосибирска.